Io, che mi manco da morire

E adesso anche tu non sei già più tu

io, invece, non lo sono più stato.

Ho annacquato il tuo sguardo d’annata

tracimando il mio lago dal volto;

ho trovato nuove sponde piane

d’abbracciare con sguardo mio lento.

Rimane l’eco d’un tuffo sciolto

del gabbiano con ali di piombo

che nello slancio d’altre rincorse

ha perso del volo la tua spinta.

Sopra i fogli scrivo la mia storia,

barchette di carte alla deriva

nei notturni canali a perdere,

sperando in una secca del tempo.

Fumoso ectoplasma imperfetto

che fioca lampadina riflette,

inutile cercarne il contorno

fuori dall’urna della memoria.

Ed io, che mi manco da morire,

e tu, che non sei forse mai stata.

24/04/07

(da: "Cieli di carta", Oliviero Angelo Fuina)